Они приходят ко мне во сне. Во сне я готовлю на своей виртуальной кухне со столом у окна и карликовой пальмой в углу. Они приходят,все такие разные, женщины, дети, мужчины, иногда целыми компаниями. Садятся на краешек стула и протягивают мне руку. Я пожимаю их руку, вся измазанная в муке, с запахом борща в волосах и продолжаю готовить. А они неспеша рассказывают свою историю, одну-единственную, но такую неповторимую, что я не могу не запомнить. А потом так же тихо,как и пришли, они уходят. Я вытираю руки о передник, пододвигаю лэптоп ближе к свету и начинаю писать. Я помню каждое их лицо, манеру говорить, кто-то растягивает слова, а кто-то скороговоркой выпаливает свой рассказ и убегает подальше от своих проблем, я помню их имена, только одно я не помню, реальны они или нет, мои герои.