люблю писать стихи, но что же делать,
ведь муза не так часто посщает,
хочу сказать красиво о пробелах,
которые мне в жизни выпадают.

парнишка позвонил мне-мусульманин,
и разговор наш глупым был немножко:
мне путь цветов листками усыпая
стелился предо мной дорожкой,

лишь только бы была я благосклонной
и на любовь его я так же отвечала,
но я ведь не простушка с огорода
и положила я серьезное начало.

какого мол религии сословья
ты милый мой, что так усердно вьешься
вокруг цветка, чьи корни очень твердо
лежат у христианства изголовья

и почему тебе совсем не важно
во что я верю и к чему стремлюсь я?
на что мне парень робко отвечая
сказал что зло над ним смеюсь я.

зачем такие нам мол разговоры?
мы только познакомились едва ли
я попросил твой номер телефона
в Макдоналдсе - потом бы вспоминали.

в твоих глазах тону, когда их вижу,
а я ему в ответ: я ненавижу
стихи, баллады, песни и куплеты,
что пишут все, и всё не канут в лету

я так сказала только в мыслях,
а на деле спросила я еще вопросов пару,
держа все нервы на пределе
и не давая спуску пару.

мне так хотелось бросить трубку
и не трепаться больше глупо
на темы падшего рассудка
и парня отослать подальше тупо.

но все я до конца стерпела
и парня никуда я не послала,
зато теперь желею без предела,
что номер телефона свой сказала...