Порой описать то, что происходит в собственной душе так же трудно, как изваять скульптуру из воды. Выкристаллизовать каждый излом, каждый изгиб из жидкой прозрачной субстанции... Ты собираешь пригоршни слов, а они просачиваются сквозь пальцы, утекает смысл, растворяется острота мысли... Ты продолжаешь, пытаешься, но тщетно. Вновь перед тобой лишь пенная лужа. Но вот кто-то из-за плеча шепчет заветную формулу, и все складывается само собой, искрится, блестит, переливается, идеальное во всех отношениях. Ты опустошен как сосуд из под мирры, но чувствуешь лишь неудовлетворенность, словно не ты только что сотворил чудо, не ты - творец... ведь ты, как всегда, был лишь инструментом...