Каждому уготован свой путь...
Мечты уходят в вечность.
Можем ли мы надеяться на то, что хотя бы сотая доля сбудется?
Иногда хочется малого. Всего лишо малого.
Встретить человека.
Хотя бы просто встретить.
И мы идем, меняем дороги как перчатки, меняем мнения, смиряемся с тем, что все тщетно, и мы не встречаем его.
Мечта умирает.
Ее агония - сама вечность.
Раз я не смогла разглядеть в толпе человека! Я видела тени моих желаний в глазах других, но там не было его.
Раз самое сладкое благословение я получаю, стоя на коленях перед прошлым, не перед будущим...
Осталось одно желание. Последнее.
Пусть смерть станет искуплением.
Нет смерти прекраснее, чем от его руки.
[700x525]