Сегодня писал текст для сайта. Ничего серьезного - пару слов о себе, прошлом, настоящем...
Писал два часа. ДВА! [528x326]
Причина? Вдруг понял, что ничего не могу о себе сказать в официозе. Ну что я скажу им? Что единственная любовь – музыка? Или что гуляю, пью, курю, дурю? Или, что принимаю дрянь всякую, «чтоб уйти от реа-а-а-альности», «расширить границы позна-а-а-ания» и т.д? Что не принимаю современной помпезности и трёпа?
— Парень, ты где – то там! В прошлом веке!
И отвечать ничего не захочется…
Нет! На самом-то деле не все так ясно и честно. Что такое настоящая реальная работа? Это «ковырялово», постоянная стройка. Кому-то в кайф... Но реальность такова: работать – значит постоянно "раздувать из мухи слона", получать за это здоровый кусок пирога своего успеха, давиться манией отдельных личностей к насилию, что взгромоздилась на плечи мировых писарей и журналистики в целом, как какой-нибудь глумливый, мастурбирующий ворон. (В очередной раз удивляюсь старине «акуле», и полностью соглашаюсь).

И главное чудо среди всего этого – НИЧТО ТАК НЕ РАДУЕТ ГЛАЗ РЕДАКТОРА, КАК РАССКАЗ О ХОРОШЕМ ИЗНАСИЛОВАНИИ!