Жидкость, растекаясь, меняет форму, но ее объем остается неизменным.
Так и моя любовь. Сейчас она изменила форму.
Стала каким-то липким и вязким веществом, которое склеивает мои руки.
И хочется изменить ее. Что бы она снова превратилась, в ту, которую была раньше.

Я бы нарисовала ее с чистого листа. Нет, я бы не изменила ее полностью, я бы просто взяла белый лист бумаги и нарисовала карандашом для губ сердце. И это была бы моя любовь...
Но карандаш может стереться со временем, а бумага помяться в моей сознании.
Тогда бы я могла слепить ее. Вылепить из того, что еще осталось похожим на любовь. Но при очередном ударе она опять изменит форму и превратится в безобразное подобие любви.
Еще с утра я хотела нарисовать ее на снеге, но снег сошел, как сходит все в этом безумном мире.
Тогда я нарисовала ее на стекле. И через час она испарилась, словно ее и не было.

Что теперь?
Совсем не знаю, может и не стоит ее вовсе менять, а оставить доживать в моей ладони.

[показать]