Это не снег - это осыпается небесная штукатурка.. Это не труд - это затворничество.. Это не отдых - это последний глоток свежего воздуха перед агонией.. Это не ночь - это плотные шторы.. Это не огонёк свечи - это раскалённый рутений.. Это не удача - это ожидание случайности.. Это не приказание - это крик.. Это не время - это таймер безысходности.. Это не блеск в глазах - это слёзы.. Это не радость - это плевок в лицо Меланхолии.. Это не игра - это наивность.. Это не смерть - это удар в спину.. Это не исповедь - это опустошение.. Это не слова - это мозоль на сердце.. Это не графомания - это эксгибиционистичное самокопание.. Это не преграда - это сломанная отмычка.. Это не наглядность - это популизм.. Это не желание - это подкоп ложкой.. Это не тоннель - это лабиринт.. Это не надежда - это слепота.. Это не счастье - это инфантилизм.. Это не свобода - это отверженность.. Это не передышка - это остановка сердца.. Это не крик души - это работа на публику.. Это не цирк - это недокрематорий.. У книги моей жизни чужой ex libris.. И невозможно присвоить обратно..