Трагедии Эсхила, Лосев, словари разного калибра, списки вопросов, распечатки избранных глав учебника Дилите, пишприборы, Восточный танец Рахманинова в двух экземплярах, конспекты лекций, расположенные друг за другом в крайне оригинальном порядке... и в центре этого бедлама я.
Окно вечно в испарине, и снег, как в театре теней, показывает сказки с запутанным сюжетом, в музыкалке ремонт и невозможно дышать без тошнотного покалывания в горле, я провалила семинар по переводу, стипендию начислили вчера вечером, Золотой мастер Калашников починил мою Челлку на прошлой неделе и теперь мне хоть перед кем-то не стыдно; вчера было так давно, а завтра уже катастрофически скоро, потому что нужно столько всего успеть, а вариации Хандошкина такие меланхоличные, что так и подмывает забить на учёбу, взять плед, натянуть на уши и сквозь полудрёму слушать.
Божеж мой.
Я какая-то недоделанная, кажется.