реплики диалога укладываются в голову с лёгкостью и безболезненностью хорошо отглаженной ткани.
Они как звонки того отставного военного Фрилея,героя Бредбери("Вино из одуванчиков"), своему другу: как будто кто-то открывает окно в Буэнос-Айрес, на эти улицы, по которым каких-то сорок-пятьдесят лет тому назад ходил со своим бандонеоном "некий" Астор П., - а может, и на само кафе "Микеланжело", где он играл то, что и теперь пульсирует в точёных ногах танцоров-милонгерос.

*Боже, неужели всё-таки лето?..*