Публикую сию песню как знак того, что когда думаешь, что хуже быть не может, оказывается, что может, и еще как.
Над притихшим переулком ветер мусор разгоняет.
Об окурки спотыкаясь, прется пьяный Волобуев, элемент электората.
Рукавом стены касаясь, с незастегнутой ширинкой, – он кричит, и люди слышат радость в этом пьяном крике.
В этом крике просто радость, осознанье перемены и неотвратимость счастья слышат люди в этом крике.
Олигарх пред светлым завтра мечется над чемоданом, и на дно его он прячет окровавленные деньги.
Щелкоперы тоже стонут.
Им, продажным, недоступно наслажденье вертикалью, устремляющейся к солнцу.
Вот убийца робко прячет тело мертвое в багажник, ошибаясь безнадежно, типа, он тут самый главный.
Все настойчивее руки простираются в пространство, проверяя осязаньем визуальную картину.
Смех зловещий.
Это наймит продает страну за деньги.
Вот охватывают руки мусорник объятьем крепким и бросают им с размаха в правой злобе по Иуде, разбивая в кровь и сопли неуместную ухмылку. Волобуев веселится, элемент электората, организмом прорывая геометрию пространства.
Хорошо-то как сегодня!
Он хозяин переулка.
Он чё хочешь может сделать.
И пописать где угодно.
Он - авеша Абсолюта.
Лишь надпочечники робко намекают о расплате, о синдроме абстинентном.
Том, который будет завтра.
Гордость распирает брюки, руки ищут что бы сделать, и как правило, находят.
Тело ловит кванты счастья и в своей пучине гасит, параличною улиткой мчится мысль неудержимо, центр речи возбуждая. – Утром!!! Утром будет хуже!!! - это пьяный Волобуев нострадамит помаленьку, не задумываясь очень.
То кричит пророк похмелья: – Утром будет много хуже!!!

© 2002 Ростислав Кривицкий