Вот и осень. Типичный осенний день. Моросит дождь, небо медленно ползёт своим грязно-серым телом над головой. Странное гнетущее ощущение давит на всех, хочется спрятаться куда-нибудь и просидеть там до зимы. Поминки...поминки лета. В такие дни самое лучшее -- проснувшись рано утром, полежать под тёплым одеялом, пройтись по закаулкам собственной памяти, встречая что-то родное и знакомое, да пусть даже и не тёплое и приятное, а то, о чём стыдно помнить, неблагополучные районы есть в любом городе, даже самом чистом и светлом...и так, гуляя по извилистым и тёмным закаулкам памяти, снова погрузиться в сон...стук дождя по подоконнику набрасывает на сознание вуаль полупрозрачности и мир теряет краски и звуки. а зачем они? Зачем расточаться на какие-то звуки и краски, когда сознание может придумать их само? Может сон потому иинтересен, что это игра в шахматы с самим собой, но отличие в том, что исход партии тебе не известен. Сон как игра, в которой можно быть кем угодно:сражаться с придуманными врагами, спасать мир, быть сильным...быть слабым...в сон можно поверить, но нельзя в нём остаться, это как прыжок с парашютом, ты обязательно дёрнешь за кольцо...а 6сли не дёрнешь -- будешь парить вечно, вечный сон быстро превратится в заурядность, надоест. Надоест быть каким захочешь, рано или поздно захочется быть тем, кем нужно...театр теней для самого себя...а просыпаться так не хочется, но вот уже ты слышишь дождь за окном, звук живущего дома, и понимаешь, что проснулся...так проходят дни, так проходят годы, столетия, жизни...