Мама говорит, что моя квартира как нора для впадания в спячку. Как-то она пришла ко мне, а я спала там, вместо того, чтобы быть на уроках, и она не могла меня разбудить. Я ответила, что на меня так влияет синий цвет (blümerant). Что ещё можно делать в этой комнате кроме как спать, плакать и читать экзистенциалистов? Даже когда она до стерильности выскоблена, там гнетущая печальная атмосфера. А когда в ней царит декадентсткий дестрой, она и вовсе кажется разорённым гнездом... Солнце в неё никогда не заглядывает. Комната очень холодная, что руки коченеют, и невозможно играть на пианино. Да, там ещё стоит пианино. Но в последнее время я к нему даже не подходила. Только лежала на диване посреди разбросанных вещей, спала или читала экзистенциалистов. В мире столько разных хороших книг, а я зацикливаюсь на экзистенциалистах, наверное, это такая же ограниченность, как и в музыке, когда слушаешь только один стиль, а все остальные отрицаешь, хоть толком и не знакома с ними. А мне ни за что больше не хочется браться. Мне посоветовали с моей психикой лучше читать стихи о природе, но мне нравятся совсем другие стихи. У мамы дома так тепло и уютно, на кухне всегда пахнет вкусностями. Там много всякой посуды, баночек-скляночек, продуктов, холодильник в магнитах, ощущение полноты и многообразия. У меня блестящая чёрно-белая кухня, а холодильник совершенно пуст, лишь пара бутылок пива - как красноречиво. Вот впервые в жизни я что-то создала сама, от и до, исключительно - ведь там никого больше нет - и сама этому не рада. И домой возвращаться не хочу...