Ты выворачиваешь мои руки. Ты видишь, как я сгинаюсь от боли.
Ты чертовски слеп. Воспринимаешь лишь то, что перед тобой.
У меня по лицу текут слезы. Но дело совсем не в руках, принявших несвойственный им угол.

Дело в сердце, которое ты вывернул шипами внутрь, разодрав все, что только успело сростись.
А по лицу текут совсем не слезы, а кровь из сердца.
Ты был тем человеком, который бы никогда не причинил мне боль.
До вчерашнего вечера.

И чем сильнее я прижимаюсь спиной к холодной стене, тем сильнее я ощущаю боль. Не от ссадин, а от твоего взгляда.
И я хочу пройти сквозь эту бетонную грань, но мне не дано.
Я хочу, что бы за моей спиной оказалось окно 16 этажа.
Чтобы пару шагов назад, закрыть глаза, раскинуть руки и ...
Но я все еще жмусь к холодной, крашенной в серый, стене.

Мы были с тобой все время вместе. Нам было хорошо. Я был влюблен.
Но вчера у тебя было слишком плохое настроение и слишком укуренное состояние мозга.

Стирая кровь с содранных локтей, я понял: я люблю тебя.