Это была ранняя осень. Когда лето только-только уходило.
Когда на землю падали первые желтые листочки. Когда небо растворялось в лужах.
Когда мы были с тобой. Улыбались. Ходили, держась за руки. Писали друг другу.

У нас с тобой не было приторной романтики.
Не было сопливых признаний в вечной любви. Мы считали, что у нас просто взаимная симпатия.
Только вот земля уходила из-под ног, когда ты брал мои хрупкие, как из хрусталя, пальцы в свою руку.

Я не забуду твои руки. Такие красивые. Руки молодого парня или еще мальчика?
Не знаю. Ты всегда для меня был где-то на грани этих двух определений.
Тебе 18. Но когда мы были вместе, только я и ты, у тебя в глазах было детство.
А теперь только серость. Как у взрослых. Как у массы.
Зачем ты так? Ведь у тебя такие красивые глаза. Особенно, когда ты улыбаешься.

Почему же ты так торопишься повзрослеть? Кто торопить тебя?
Мать, ответственность за которою ты взял на себя?
Жизнь, которая не дала тебе возможность быть беззаботным мажором?
Ты сам, думающий, что уже пришла пора?

Ты умел говорить на такие глупые темы. И я слушал тебя.
Молча. Мне не хотелось тебя прерывать. Но я не ценил тебя.
Об этом я сейчас жалею. Будь я умнее в тот момент, возможно, мы бы и сейчас были бы вместе.

Ведь... знаешь, чем ты отличался от остальных?
Ты принимал себя таким, каким есть. Но не меня. Точнее, не мои выбрыки.
Единственное, чего ты требовал от меня - это чтобы я был таким, как при наших первых встречах.
Чтобы я был просто собой. А я тогда так не мог.
И я не смог выполнить эту твою просьбу.

Что теперь с тобой? У тебя никого нет. Смог ли ты добиться того, что хотел?
Надеюсь, что да. Я очень надеюсь, что ты не жалеешь о своем выборе.

А что же я? А я все еще не забыл твои железки...