вот,что я писал в своём дневнике...
февраль,19.Начало нового дня.0:23,вторник.
Сумбурная сонливость.
Она порождает очень странные чувства,будто что-то надо и не хочется в то же время.А ещё ты знаешь,есть способ отложить всё на пару часов,а потом проснуться утром и,быстро собравшись,уйдти,сделав напрасным весь предшествующий труд.
я понял,что я добился абсолютно ненужной никому проекции на своё зеркальное отражение.Отразиться может бесчисленное множество раз,поэтому количество проекций бесконечно.
Я тень своей собственной тени,я не ощущаю времени,лишь знаю,что оно идёт и с каждым щелчком стрелки всё дальше,глубже в ночь - к утру.

февраль,20.Вчера умер Летов...
Вчера утром я шёл на пары и думал:"Вот Летов,он столько прошёл,вынес,не сломался...Наверно,именно такие люди делают историю.Он - легенда."

Вчера утром он умер.

Сегодня его уже нет.

И завтря не появится.

А внутри у меня лёгкость.И снаружи,и везде.Только что понял,что это и есть Невыносимая Лёгкость Бытия...Летов,Кундера...