Ночь. Балкон. Свет от фонарей, заполненная машинами стоянка, красивая высотка напротив, спешащие домой люди.

Мы разговариваем.
- Ты не хочешь быть вместе?
- Настя, мы уже давно не вместе. Мне с каждым днем все меньше и меньше хочется тебе звонить, писать... Я не хочу больше ебать тебе мозги. Я не вижу смысла встречаться дальше.


Утро. Балкон. Свет от еще не погасших фонарей, заполненная машинами стоянка, красивая высотка напротив и люди, спешащие по своим делам.


В вашем мире все так же, а мой перевернулся с ног на голову, и вот-вот разобьется на части.