Д О К У М Е Н Т № 2.
(Дата занесения в текст «Псевдо» – 18 апреля 1995-го года. 23 часа 15 минут.)

...И, наконец, во многих из нас существует постоянная, твёрдая и вместе с тем тайная уверенность в том, что нами не совершен целый ряд великих деяний, реальное совершение которых абсолютно однозначно уготовано свыше именно нам, и, благодаря коим, мы, как нам кажется, заслужили определённый духовный статус и положение в обществе, или хотя бы в своей референтной группе.
Сейчас поясню свою мысль. Вот, к примеру, юный поэт, он же – музыкант или, быть может, художник. Он ничего ещё не совершил, но чувствует себя гением. Почему?
Да потому, что он подсознательно строит своё мироощущение на том, что он, юный поэт, является автором некоего будущего воистину гениального творения. То есть, творения ещё нет, но потенциальный автор – он уже сейчас, в данный момент.
Однако, поскольку, условно говоря, юный поэт, понимает, что является автором гениального творения лишь потенциально, он создаёт всё новые и новые произведения в погоне за идеалом.
Парадокс заключается в том, что что бы он ни создал – это никогда не будет тем изначальным текстом, картиной, музыкой, идеальное представление о которой в его воображении и подсознании, всю жизнь позволяя считать себя гениальным, одновременно заставляет создавать всё новые и новые «шедевры». Таким образом, Толстой – гений уж конечно не потому, что написал «Войну и мир», а Ницше – гений не потому, что говорил то, что он говорил, и Джойс не потому, что написал «Улисса», и Христос – в некотором смысле Бог не потому, что основал христианство и был распят. Нет! Ни в каком случае!
Все они гениальны лишь потому, что никто из них не сделал того, ради чего жил. Но вместе с тем, всё, что сделано ими – это и есть то, о чём мы никогда не узнаем.
Это П С Е В Д О. Это то, что мы не в силах вызволить из небытия нашего воображения, но... это именно оно.
Вот вам и документ № 2.

А про то, как мы сегодня шатались по Бирюлёво (Шеф, Вова, я) шутили, всячески веселились, головы ни у кого уже ничего не варили, ибо многолетняя усталость сказывается, а я изображал из себя юродивого и умолял лишь о кусочке хлебушка (то есть мы так в «театр» играли), а потом ради этого шуточного кусочка сорвал как будто нечаянно крестик с шеи своей и кинул в какое-то мусорное дерьмо (или даже он сам как-то выпорхнул из рук (не помню)) я никогда рассказа не напишу, вопреки твоим ожиданиям, Вова. А может и вру. Напишу. А может и вру, что напишу. Не напишу.
Помнишь, Вова, мы зачем-то шли с тобой к платформе «Бирюлёво-товарное» (кажется, за сигаретами) около полутора, а то и двух лет назад, и ты сказал мне, что вот, дескать, есть вещи, над которыми можно посмеяться, постебаться, а есть, над которыми посмеяться нельзя. Что теперь?
И ведь это Вова сказал, заметьте, дорогие читатели, Вова, у которого в одной его песенке есть такие слова: «Девочка, ты – красавица. Будешь ты манекенщицей. Слюнявые бизнесмены засунут бутылку в пизду!»
Ох, уж этот Вова! Ох, уж этот Дулов! Ох, я! Ой, я! Увы мне!..
А предыстория такова: Ира и я были на концерте в Консерватории. Пел хор моей мамы и другие хоры.

Продолжение следует...