Я не стремлюсь к высотам, там так пусто...

Мне лучше здесь, мне нравится тут быть...

Мне нравится писать и говорить

О том, как иногда бывает грустно...

Не от того, что на душе зима,

Весны наверное не будет очень долго...

А оттого, что иногда безумно колко

И очень больно ранят смелые слова...

Кто я? Всего лишь тоненькая нить

Между рождением и смертью...И не боле.

Всего лишь колосок в огромном поле,

Пытающийся выжить...Или жить...

Колючей проволокой обмотала дверь

Не от того, что я хочу кого-то ранить...

А оттого, что верная подруга-память

Рисует образы случившихся потерь...

И панцирь...Он не служит мне щитом.

Он просто выдан был в нагрузку к телу...

Наверно, кто-то свыше знал, что смелой

Я стану только с ним. Вернее - в нем.

Кем лучше быть? Затравленным уродцем

Или вершителем благополучных смут?...

Кому-то надо быть канатоходцем,

Падения которого все ждут.....