О ней уже все сказано, написано, спето, выкрикнуто в ночное упругое небо, выплакано в угрюмую податливость подушки, выкурено сотнями терпких сигарет, выпито литром жгучей водки вперемежку с пьяно-искренними слезами...И все же я о ней. О Любви. Сумасшедшая она леди, Любовь. Когда ты жаждешь встречи с ней, она скрывается за каждым кустом, хохочет из за памятника Пушкину, строит глазки из глухих подворотен и проносится мимо на стремительных в своей скорости мотоциклах...Но стоит тебе приблизиться ближе чем на двадцать метров, она исчезает, просачивается сквозь тебя как песок из детского кулачка... Когда тебе на нее абсолютно наплевать, когда ты идешь по ночному хмурому городу, нацепив на голову банально-унылый капюшон, зябко кутаясь в куцее пальто, она выныривает из перехода и панибратски хватает тебя под руку. Она следует за тобой всюду и заискивающе заглядывает тебе в глаза. Если ты прогоняешь ее, хмуря брови и топая ногами, она бросается тебе на шею с распростертыми объятиями и обжигает жгучим поцелуем... Любовь не поддается логике. Она неразборчива в своем выборе, как падшая женщина, от репутации которой остались одни ошметки, неразборчива в своих связях...Любовь не берет взяток, ее невозможно приручить, подмазать, задобрить и подманить. Она дарит свою благосклонность не подчиняясь законам справедливости и добра. Любовь живет по своим законам...По своим законам. которых нам не познать никогда...