Ты забрасываешь свою бедную душу в разные страны. Ты бежишь, боясь обернуться. Без остановки, боясь, что ступни твои завязнут в трясине, едва ты позволишь себе перевести дух, остановиться всего на один миг. Ты бежишь в агонии, не понимая куда и зачем. Быстро, как только можешь. Ты знаешь, что должен.
Ты бежишь так стремительно, что ветер осушает слезы, не давая им успеть поиграть блеском в лучах солнца на твоих прекрасных, видавших так многое глазах. У тебя все хорошо.
...А если ты все-таки прервешь свой марафон? А если ты упадешь бездыханно на эту сырую ноябрьскую землю? А если позволишь себе не пытаться встать?
Ты бежал от себя.
Разве твоя персональная смерть не была бы слаще гнусного, трусливого побега?