И после его ухода ты часами плакал, захлебываясь обжигающим кофе. Ты тряс меня за руки и вслипывая постоянно твердил:" Мы же с тобой не умрем, скажи, что мы будем вечно вместе?" Я молчал. Я знал, что твой случайный знакомый в конечном итоге окажется прав.

Мне холодно. Я ненавижу свою квартиру, похожую на склеп. Тут даже есть эхо. Иногда весело вот так пообщаться самому с собой: спрашиваешь у гостиной, тебе отвечают на кухне... Шиза. Конечная стадия.