Вот многие пытаются свои дневники сделать произведениями искусства.
Пишут не себя в них, а какие-то красивые мелкие сладенькие истории.
Как леденцы монпасье.
А мне так не нравится.
Кучи дневников, тетрадей...
И льется в них моё нутро.
Вся эта гадость, слизь оливкового цвета.
Я не пытаюсь завоевать писательские награды и одобрения.
Я пытаюсь освободиться от этих слов, что вечно роятся в голове.
Они мешают думать.
Они бегают, паникуют, сталкиваются друг с другом, создают суматоху и грязь.
Освободись.