И снова Ваваилон.
Ночь. Ночь всю ночь. Ночь почти весь день. Дождь.
Мелкие капельки, постоянно висящие в воздухе. В прогнозе погоды ведь никогда не скажут, что влажность воздуха 110%.
Зато от них воздух кажется чистым и становится вполне пригоден для его дыхания. Редкое явление, если вдуматься. Люди редко замечают, когда им легко дышится.
В этом дожде, в шуме проезжающих машин, в мороси на лице, в запахе воздуха, он видел лишь Её.
Это было её время. Время улиц, освещённых лишь уличными фонарями да фонарями машин. Время осенних песен о вечной грусти. Время, когда он не мог думать ни о ком другом... не мог ещё и потому, что не хотел.
Он понял, наконец, что вовсе не те мелочи, которые их разлучили, притягивали его к ней раз за разом. Он просто любил её. А ещё он любил любить её. Даже если это приносило страдание, пришло понимание, что и это страдание сопровождается наслаждением совершенно особого рода. Боль - это вернейший признак, того, что ты жив. Да и научился же он получать силу из своей боли. Приятие было почти идеальным умением.
Он мечтал хоть раз снова её увидеть... И в то же время боялся... в том числе боялся не правильно мечтать. Нельзя переживать то, чего ты хочешь, иначе оно не воплотится в жизни, ибо уже пережито тобой субъективно.
В прошлый раз он допускал эту ошибку множество раз. Теперь он останавливал свою мысль при попытке. Зато, знал он, можно вспоминать... благо воспоминаний было много... очень много... и в них были те картины, которые он хотел видеть.
Эх, как он был молод и глуп тогда... как нетерпелив... Впрочем если что-то любишь - отпусти это... оно вернётся, если действительно предназначено тебе.
Кошка Сашка - Вода.
  |
