Чем дальше, тем больше я себя ненавижу. В семнадцать лет я ненавидела себя четырнадцатилетнюю, в двадцать - шестнадцатилетнюю, а сейчас меня с души воротит от себя в семнадцать, девятнадцать и двадцать. Двадцати однолетнюю себя я лишь небрежно презираю. Текущая версия тоже не ахти. Как и все предыдущие она занята преимущественно смотрением в сизые дали за окном, задушевными беседами с вымышленными персонажами и побегом от любого вида ответственности. А что еще отвратительнее, теперь есть целых два дня в неделю, причем подряд, когда я ощущаю себя очень умной. И даже всенародно любимой. А ведь самообман до добра меня не доведет.