Через сколько долгих зим,

Ещё не наступивших в мире,

Минут, застывших, как тот мим,

Покинутый в чужом Париже,

И сколько же придётся ждать,

Обманом тусклым сердце утешая,

На руки листья красные ловить,

Агонию в ладонях ощущая,

Тихонько засыпать…

Тихонько, шёпотом разрезать воздух.

Акцент расставить при молчанье.

Несмело взгляд весны ловить,

Окно открытым оставляя.

Искусство гибнуть требует теперь!

Перо возникло из тумана.

Молчанье, вдохновенье

Едва ли просто так возникнут из дурмана

Через множество проклятых зим…