Вы не писали один день..
20-03-2008 21:07
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
Вы не писали ничего приличного с Нового года /хотя врядли драбблы написанные в больнице под анабиотиками можно отнести в категорию "что-то приличное"/
Эм... Сначала я скажу что мне навеяло этот страх небесный: моё болезненное увлечение поэтами-декадентами, мои зажившие ожоги на запястье, вернувшаяся ко мне книга Паланика и моя прогрессирующая шизофрения...
Ахтунг раз: не стреляйте в пианиста он играет как умеет и торжественно клянется, что замышляет шалость, шалость и ничего кроме шалости.
Ахтунг два аКа дисклеймер: я не я и лошадь не моя.
/Двадцать восемь ожогов от сигарет/
Ты боишься боли?..
Я уже давно ничего не покупаю в Косой аллее. Я отовариваюсь исключительно в Лютном переулке. Я зашёл за ингредиентами к запрещенным зельям. Это не лавка. Это квартира.
Желтые обои.
Бурые разводы на потолке.
Посередине комнаты стоит девушка и курит. Смотрит на меня и курит. Курит и смотрит. Когда сигарета почти докурена, она подходит ближе и спрашивает:
-Ты боишься боли?
-Нет…
Она взяла мою правую руку и затушила сигарету о моё запястье. Я дернул руку. Она мертвой хваткой вцепилась в моё запястье и не отпускает. Откуда в её тонких пальцах столько силы?
Ты худая.
Ты ниже меня.
На тебе чьё-то подвенечное платье, грязное, пожелтевшее, прожженное сигаретами.
Тебе нет и шестнадцати.
На запястье твоей левой руки семь аккуратных шрамов от сигаретных ожогов.
-Больно?
-Нет…
Я могу жить у себя дома, я могу жить в Норе, я могу жить в доме Сириуса, я могу жить у Рона и Гермионы.
В центре Лондона, на его окраине, в деревне, в мега полисе.
Я могу пожить в Париже у Флер и Билла, я могу поехать в Замбези к Полумне, я могу жить в Японии у Невила.
На севере, юге, востоке.
Я говорю:
-Мне негде жить.
-Живи здесь, я принесу тебе матрас.
Тебе пятнадцать лет.
Тебя зовут Магда.
Ты продаёшь сушеные растения, запрещённые министерством.
Ты носишь одежду за 2 кната.
Старые подвенечные платья, рваные мужские джинсы.
Я живу у тебя в доме, ем твою еду, курю твои сигареты
Ты говоришь:
-Мне не важно, кто ты, сколько у тебя денег, как тебя зовут, зачем ты мне врёшь.
От тебя исходит кисловатый запах дешёвых сигарет, душный запах немытого тела, дурманящий запах валерьянки.
Ты почти ничего не ешь.
У тебя лихорадочный румянец, тусклые глаза и шрамы на запястьях и лодыжках.
Ты говоришь:
-Смерть повседневна.
Я тебе верю.
Я пришёл сюда, потому что потерял все. Дрессированной собаке больше не отдают команд. Она ложится и умирает. Я ничего никому не должен.
Просто живи.
Просто научись колдовать.
Просто стань убийцей.
Просто спаси этот гребанный мир, чтобы бесплатно получать вещи на Косой аллее
Я ничего не покупаю на Косой аллее.
В Лютном переулке меня никто не знает. Всем плевать, кто этот 20-летний парень, чьё лицо сводит ужасной гримасой нервный тик.
Сколько тебе лет?
-Двадцать
-Пятнадцать
Как тебя зовут?
-Гарри.
-Магда.
Ты боишься боли?
-Нет…
Ты говоришь:
-Сегодня ты не должен спать.
Я не сплю. Я монотонно курю и тушу сигареты о своё запястье.
Семь
Восемь
Девять
Десять.
-У меня больше.
Ты приподнимаешь грязный подол, демонстрируя тонкие, сухие лодыжки, украшенные круглыми ожогами.
Двадцать восемь.
Я живу у тебя семь месяцев. Ты просыпаешься, одеваешься, проводишь рукой по немытым волосам, закуриваешь. Ты идешь на чердак, где сушатся растения. Ты идешь на крышу, где они растут. Ты добавляешь в почву сырое мясо и костную муку. Ты собираешь ядовитые, опасные, запрёщенные растения. Ты спускаешься вниз. Я слышу, как скрипят ступени под твоими босыми ногами.
Раз
Два
Три
Десять
Двадцать.
Ровно двадцать одна ступенька. Двадцать одна вверх и двадцать одна вниз.
Ты говоришь:
-Проснись и радуйся ещё одному поводу для смерти.
Ты говоришь:
-Каждый день – это новой повод для смерти.
Ты говоришь:
-Каждую секунду несколько человек умирают от чьей-то улыбки.
Когда ты живёшь в полуразрушенном доме, когда тебе пятнадцать и ты не чувствуешь боли, сложно радоваться каждому лучу солнца.
Когда ты живёшь в полуразрушенном доме, когда тебе двадцать и ты убийца, сложно бояться боли.
Ты говоришь:
-Ты все равно умрёшь. Это не хорошо и не плохо. Просто это так.
Через семь месяцев я уеду в Японию, Францию, перееду в свою квартиру в центре Лондона, в Нору, к Рону и Гермионе в Сохо.
Ты говоришь:
-Я уеду отсюда через семь месяцев. Ты тоже уезжай. Это место затягивает.
Ты мне снишься.
Я просыпаюсь в центре Лондона.
Я просыпаюсь в Сохо.
Я просыпаюсь в Париже.
Я просыпаюсь в забытой богом деревне около Замбези.
Я просыпаюсь на Эдо.
Я просыпаюсь в доме на площадь Гриммо 12 и иду в Лютный переулок.
-А где Магда?
-Уехала.
Новый хозяин недружелюбно смотрит и вытирает грязные руки о свою футболку.
-Куда?
А я откуда знаю?
Смерть повседневна.
Смерть естественна.
Мир посредственен.
Мир пуст.
Десять
Пятнадцать
Двадцать
Двадцать шесть
Двадцать семь
Двадцать восемь ожогов от сигарет
парируйте если можете...
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote
Вы не писали ничего приличного с Нового года /хотя врядли драбблы написанные в больнице под анабиотиками можно отнести в категорию "что-то приличное"/
Эм... Сначала я скажу что мне навеяло этот страх небесный: моё болезненное увлечение поэтами-декадентами, мои зажившие ожоги на запястье, вернувшаяся ко мне книга Паланика и моя прогрессирующая шизофрения...
Ахтунг раз: не стреляйте в пианиста он играет как умеет и торжественно клянется, что замышляет шалость, шалость и ничего кроме шалости.
Ахтунг два аКа дисклеймер: я не я и лошадь не моя.
/Двадцать восемь ожогов от сигарет/
Ты боишься боли?..
Я уже давно ничего не покупаю в Косой аллее. Я отовариваюсь исключительно в Лютном переулке. Я зашёл за ингредиентами к запрещенным зельям. Это не лавка. Это квартира.
Желтые обои.
Бурые разводы на потолке.
Посередине комнаты стоит девушка и курит. Смотрит на меня и курит. Курит и смотрит. Когда сигарета почти докурена, она подходит ближе и спрашивает:
-Ты боишься боли?
-Нет…
Она взяла мою правую руку и затушила сигарету о моё запястье. Я дернул руку. Она мертвой хваткой вцепилась в моё запястье и не отпускает. Откуда в её тонких пальцах столько силы?
Ты худая.
Ты ниже меня.
На тебе чьё-то подвенечное платье, грязное, пожелтевшее, прожженное сигаретами.
Тебе нет и шестнадцати.
На запястье твоей левой руки семь аккуратных шрамов от сигаретных ожогов.
-Больно?
-Нет…
Я могу жить у себя дома, я могу жить в Норе, я могу жить в доме Сириуса, я могу жить у Рона и Гермионы.
В центре Лондона, на его окраине, в деревне, в мега полисе.
Я могу пожить в Париже у Флер и Билла, я могу поехать в Замбези к Полумне, я могу жить в Японии у Невила.
На севере, юге, востоке.
Я говорю:
-Мне негде жить.
-Живи здесь, я принесу тебе матрас.
Тебе пятнадцать лет.
Тебя зовут Магда.
Ты продаёшь сушеные растения, запрещённые министерством.
Ты носишь одежду за 2 кната.
Старые подвенечные платья, рваные мужские джинсы.
Я живу у тебя в доме, ем твою еду, курю твои сигареты
Ты говоришь:
-Мне не важно, кто ты, сколько у тебя денег, как тебя зовут, зачем ты мне врёшь.
От тебя исходит кисловатый запах дешёвых сигарет, душный запах немытого тела, дурманящий запах валерьянки.
Ты почти ничего не ешь.
У тебя лихорадочный румянец, тусклые глаза и шрамы на запястьях и лодыжках.
Ты говоришь:
-Смерть повседневна.
Я тебе верю.
Я пришёл сюда, потому что потерял все. Дрессированной собаке больше не отдают команд. Она ложится и умирает. Я ничего никому не должен.
Просто живи.
Просто научись колдовать.
Просто стань убийцей.
Просто спаси этот гребанный мир, чтобы бесплатно получать вещи на Косой аллее
Я ничего не покупаю на Косой аллее.
В Лютном переулке меня никто не знает. Всем плевать, кто этот 20-летний парень, чьё лицо сводит ужасной гримасой нервный тик.
Сколько тебе лет?
-Двадцать
-Пятнадцать
Как тебя зовут?
-Гарри.
-Магда.
Ты боишься боли?
-Нет…
Ты говоришь:
-Сегодня ты не должен спать.
Я не сплю. Я монотонно курю и тушу сигареты о своё запястье.
Семь
Восемь
Девять
Десять.
-У меня больше.
Ты приподнимаешь грязный подол, демонстрируя тонкие, сухие лодыжки, украшенные круглыми ожогами.
Двадцать восемь.
Я живу у тебя семь месяцев. Ты просыпаешься, одеваешься, проводишь рукой по немытым волосам, закуриваешь. Ты идешь на чердак, где сушатся растения. Ты идешь на крышу, где они растут. Ты добавляешь в почву сырое мясо и костную муку. Ты собираешь ядовитые, опасные, запрёщенные растения. Ты спускаешься вниз. Я слышу, как скрипят ступени под твоими босыми ногами.
Раз
Два
Три
Десять
Двадцать.
Ровно двадцать одна ступенька. Двадцать одна вверх и двадцать одна вниз.
Ты говоришь:
-Проснись и радуйся ещё одному поводу для смерти.
Ты говоришь:
-Каждый день – это новой повод для смерти.
Ты говоришь:
-Каждую секунду несколько человек умирают от чьей-то улыбки.
Когда ты живёшь в полуразрушенном доме, когда тебе пятнадцать и ты не чувствуешь боли, сложно радоваться каждому лучу солнца.
Когда ты живёшь в полуразрушенном доме, когда тебе двадцать и ты убийца, сложно бояться боли.
Ты говоришь:
-Ты все равно умрёшь. Это не хорошо и не плохо. Просто это так.
Через семь месяцев я уеду в Японию, Францию, перееду в свою квартиру в центре Лондона, в Нору, к Рону и Гермионе в Сохо.
Ты говоришь:
-Я уеду отсюда через семь месяцев. Ты тоже уезжай. Это место затягивает.
Ты мне снишься.
Я просыпаюсь в центре Лондона.
Я просыпаюсь в Сохо.
Я просыпаюсь в Париже.
Я просыпаюсь в забытой богом деревне около Замбези.
Я просыпаюсь на Эдо.
Я просыпаюсь в доме на площадь Гриммо 12 и иду в Лютный переулок.
-А где Магда?
-Уехала.
Новый хозяин недружелюбно смотрит и вытирает грязные руки о свою футболку.
-Куда?
А я откуда знаю?
Смерть повседневна.
Смерть естественна.
Мир посредственен.
Мир пуст.
Десять
Пятнадцать
Двадцать
Двадцать шесть
Двадцать семь
Двадцать восемь ожогов от сигарет
парируйте если можете...
Комментарии (5):
Elwing_the_White
20-03-2008-21:29
удалить
*шепотом, потому что иначе нельзя* потрясающе! люблю атмосферные фики, после котрых остается особое послевкусие...
Самовольно назначила себя бетой и отметила пару мелких ошибок (прости за дотошность)))
Мне не важно, кто ты, сколько у тебя денег, как тебя зовут, зачем ты мне врёшь.
Она ложится и умирает
Просто спаси этот гребанный мир
чтобы бесплатно получать вещи на Косой аллее
Всем плевать, кто этот 20-летний парень
лодыжки, украшенные круглыми ожогами
Я слышу, как скрипят ступени под твоими босыми ногами.
Я просыпаюсь в доме на площади Гриммо 12
иду в Лютный переулок.
СоННая_АртеРРия
20-03-2008-21:49
удалить
спасибо, дарлинг, моя орфография и пунктуация* а вернее их отсутствие* тебе благодарны))
Elwing_the_White
20-03-2008-22:28
удалить
Меня порадовала фраза "Я просыпаюсь на площади Гриммо 12". Сразу представляется бомжующийся Гаррик))))))))))))))
СоННая_АртеРРия
20-03-2008-22:45
удалить
Elwing_the_White, ну твои ассоциации идут в правильном направлении))
Acid_rain_girl, хух, я уж думала ты скажешь "оо как это мило"))) а "откровенно" это плохо или хорошо?)
Комментарии (5):
вверх^
Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.
Дневник Вы не писали один день.. | СоННая_АртеРРия - [без четверти двенадцать] |
Лента друзей СоННая_АртеРРия
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
раньше»