Даже не ждите имён, хотя... могу открыть фамилии: Рембо, Бодлер,
Бальмонт /моя великая любовь на это время/, Варлен...
это мой маленький и неполный послужной список. И это не очередной ужас "клуба литераторов"
это исповедь или чистосердечное признание, как вам угодно...
Я не плакала, когда расставалась с
единственным человеком, которого я, как сама себя весьма успешно убедила, очень ценила и даже, может быть, ***ла
Я рыдала, когда Гумберт виделся с Лолитой в последний раз
"Все равно, даже если эти ее глаза потускнеют до рыбьей близорукости <...> даже тогда я все еще буду с ума сходить от нежности при одном виде твоего дорогого, осунувшегося лица, при одном звуке твоего гортанного молодого голоса, моя Лолита."
Сложно представить? Сложно представить меня распущенную с некрасиво раскрытым ртом, распухшим лицом и дрожащими губами и нервными всхлипами, ревущую над тем, чего нет?
И было много всякого и сжималось сердце, так что меня водили кардиологу, а в приёмной я вновь и вновь перечитывала строки про "чахоточные розы" Варлена или о "продажной музе" Бодлера...
Чтоб раздобыть на хлеб, урвав часы от сна,
Не веруя, псалмы ты петь принуждена,
Как служка маленький, размахивать кадилом,
Иль акробаткой быть и, обнажась при всех,
Из слез невидимых вымучивая смех,
Служить забавою журнальным воротилам.
Зачем я это пишу? И вообще какого хрена я тут вообще пишу?! Захламляю чужие мозги ненужными им строчками?
Наверное я просто боюсь, что однажды проснувшись утром не найду ничего кроме книг..
С людьми скучаю до чрезмерности,
Одно и то же вижу в них.
Желаю случая, неверности,
Влюблен в движение и в стих.