Я в курсе, что сейчас весна и я со своими холодными тонами немного мимо темы, но у меня сейчас метут метели где-то там на севере-западе от поджелудочной, где, как я подозреваю, и живет моя душа.
/и это вовсе не имеет никакого отношения к той твари дрожащей, которая терроризирует меня уже больше месяца. И вообще, пошел он. Пошёл. Он./
Отчего мне так душно? Отчего мне так скучно?
Я совсем остываю к мечте.
Дни мои равномерны, жизнь моя однозвучна,
Я застыл на последней черте.
Не обращайте внимания, Варя перечитала Бальмонта..