Под маской безразличия, за зановеской из пыли живет Нечто. Маленькое, несформировавшееся, неопределившееся какое - то никакое, без всего, но из всего. Оно дышит, пульсирует, принимает нереальные формы, шумит, свестит и взрывается, меняет цвета от самых простых до невероятных и неизвестных. То светится, то становится невообразимо черным, ужасающим, высасывающим все вокруг. 

Нечто живет где - то с нами по соседству,  повторяет наши слова, движения, говорит всякую несуразицу, заставляет любить и ненавидеть. Оно вечно шабуршится где - то за сердцем, как мальнькая мышь, и все что - то ей неуютно, то зябко, то жарко, то очень тесно. А люди ходят по земли с этим нечто за сердцем, живут обычной жизнью, и все не могут понять что это такое - Нечто. И все называют его как хотят, а кто и вовсе в его существование не верит. А оно есть, просто у некоторых Нечто погибло или сгнило, а может просто его с самого начала жизни не существовало.