А никакой Боли, по сути, и нет.

 Я ношусь со своей а-ля Болью как с писанной торбой. Как мать оберегает младенца, как львица прячет львят, как птицы укрывают крыльями птенцов – так и я со своими ощущениями. И если всмотреться вглубь себя самой то я понимаю, что никакой Боли то и нет. Это остатки от обиды и предательства. Я как наркоман из себя выдавливаю остатки, чтобы вновь упиться всем этим, почувствовать себя несчастной, написать какой-то очередной пост, или поплакать вечером. Боль – хорошая причина для всего. Мне грустно – ах, это снова Боль щемит. Мне весело – ах, это назло моей Боли. Я счастлива – ах, я смогла справиться. Я пишу – ах, снова выдавлю из себя все это.
Я подкармливаю свою Боль воспоминаниями и фотографиями, на пару страничек залезть, чтобы аж вскрыться и потом покричать в пустоту «Это должно быть моим!». Я лелею свою Боль в себе и культивирую ее, чтобы она ни в коем случае не сгнила, а наоборот прорастала и давала какие-нибудь плоды.
[700x530]

А никакой Боли, по сути, и нет.

Я в себе оставила пару дверей с замочками, открывая которые колышу свое прошлое. Я рассматриваю каждый период жизни, упиваюсь ощущением заново прожитых мгновений, поплачу и посмеюсь, и снова закрою все. Бесконечные блокноты прочитаны, а сердце невольно живет и стучит. Стуки мерные и спокойные, душа полна жизни и жаждой преодоления препятствий, но после того как следует успех, надо срочно придумать себе что-то, чтобы расстроится, чтобы пожалеть себя, чтобы был баланс как хорошего, так и плохого. Фантомная Боль лучший коктейль, что  я могла сама себе придумать, чтобы запивать все то, что со мной происходит.

А никакой Боли, по сути, и нет.