В колонках играет - Ветер.
Настроение сейчас - Перед бурей.

«Пятый период. Первый этап. Уровень номер два».

Это не сон. Это явь. Очень похоже на игру, но скорее жизнь.

Какое-то время окружающий пейзаж нестабилен. Ландшафт постоянно меняется. Не критично для уровня, но, как следствие изменяется цвет этого мира. Спустя несколько минут лёгкая рябь пробегает перед глазами и уровень стабилизируется. До-загрузка обновлений завершена. Я робко беру её руку в свою. Мой недавний противник, смертельный враг, бой которому я почти проиграл. Но я рискнул всем, и теперь мы вместе. Стоим там, где мне не место, да и ей тоже. По крайней мере, со мной. Стоим, держась за руки. Как-будто и не было этих минут боли, страха и неопределенности. А её и сейчас нет. Просто больше всего на свете я хочу держать её руку. Чувствовать скрываемый страх и сдерживаемую страсть. Она знает все мои чувства. Меня выдали мои глаза. Как всегда. Она поняла все и сразу. Какой же она сильный игрок! Ни чета всем ранее доходившим до моста, до меня. Теперь мы вместе. Мы оба вне алгоритма. Но никто никогда не сможет просто идти по игровому полю второго уровня. Я представляю шок «третьих лиц», узнавших о «Хранителе моста» ведущем за руку Игрока. Вперёд, по каменистому ландшафту, прямо к морю, прочь от оставленного моста. И ещё одного они не смогут понять. «Как это произошло?» Наивные, страсть к жизни может сделать то, что не под силу лучшим стражам уровней. Я просто хотел остаться в живых. Я и сейчас хочу жить. Уже хочу. Мы продолжаем идти вперёд. Но море, такое близкое и желанное не приблизилось, ни на шаг. Я просчитываю ошибку. Она вряд ли. Слишком увлечена игрой наших пальцев. Море. Оно является лишь пространственным дополнением. Оно есть, но лишь, как ближайшая перспектива. Море-это мечта. Так было и будет. Точно, как в жизни. Попасть на его берег означает обрушить главный сервер. А это нам не под силу. И мы продолжаем идти вперёд. К морю с белыми гребнями на волнах. Неосознанно сокращаем время и расстояние до встречи с десантом удаления программных сбоев и системных ошибок. А он будет здесь довольно скоро. . . . .
Неизвестность способна повергнуть человека в депрессию. Надломить в нём стержень решимости и лишить готовности к действию. Но я всё знаю. Я совершенно спокоен. И я счастлив, пока могу отдавать ей тепло своих рук. Впереди возникает нагромождение каменных плит. Растущие из земли глыбы гранита. Много памятников. Очень много. Поодаль от кладбища немые свидетельства страшных боёв. Груды искореженного металла. В прошлом славное оружие славной армии. Среди молчаливых камней и прерванных жизней, никому ненужных подвигов и пролитых слёз, стоит абсолютно уцелевшее орудие. Это пушка. Те, кто сражались за ней, давно преданны земле.А она, как насмешка над горе-стратегами, стоит посреди города мертвых. Немая и грозная. Готовая дарить вечное забвение. Море, всё такое же красивое и такое недоступное, шумит там, где мы увидели его в первый раз. Ветра нет. Воздух как бы замер в ожидании. Я знаю, что это затишье перед бурей. Я чувствую приближающуюся беду. Это будет бой. Для многих последний. Но меня переполняет решимость и торжество. Я готов умереть, но не способен забыть её глаз. Не готов выпустить её руки. Она в восторге. Она счастлива принять бой вместе с "хранителем моста". Это больше, чем мечта любого игрока. Но только она не любой. Не любая. А пока с четырёх сторон света сгущается тьма, мы резко хватаем друг друга за плечи и смотрим в глаза. Эта алхимия голубого и карего, эта безвыходность и тупая надежда, всё это делает нас безумно уязвимыми и бессмертными одновременно. Таким ставят бронзовые памятники. Посмертно. Но мы живы. Пока живы. И наши губы встречаются. Её, сухие и горячие. Я обожаю их. Ещё мгновенье мы боимся друг друга, а потом гибнем в объятиях. Они настолько сильные, что причиняют физическую боль. Это почти прощание перед боем, Танец жизни на острие мира. Но, как он красив, наш первый танец.Начало конца перед старой пушкой. Единственной уцелевшей свидетельницей страшных боёв за любовь. Но кто лучше неё засвидетельствует тот факт, что в этой войне можно выиграть. Или хотя бы остаться в живых. Храни нас Господь, как хранил это орудие. Мы стоим в окружении сгущающейся тьмы. Губы и щёки пылают. Глаза горят в предвкушении бури. Но нас двое. Мы на одной стороне моста. И это уже серьёзно. И очень опасно. . . . . . . .