Хочется.... мягкого... теплого... пуха.

Такого обвалакивающего и погружающего в себя. Провалиться и уснуть. Перенестись в страну фантазий, снов... Туда, где по мановению руки творится волшебство, а по прихоти слова - вырастает чудо.

В светлый, мягкий, уютный кокон. Утробу матери. Там, где все равно, что ты слаб. Слаб настолько, что даже боишься признать это. И где не нужно думать о том, что пора бы воспрять и показать миру!... И вновь и вновь останавливаться на пороге с занесенной ногой. Чувствуя, как маленький противный страх пробегает, смеясь, по сосудам, стучит по стенкам, пинает натянутые нервы, и, мерзко показывая язык, остается качаться на кончике челки. Гогоча прямо в глаза.

Забавно писать в дневник и говорить о том, как тебе странно, плохо, весело, интересно, одиноко, скучно. О чем ты думаешь и мечтаешь. Что для тебя - вечность, жизнь, радость, друзья, любовь. Описывать свой день и свои сны. Забавно, пока тебе 15. Ты учишься в школе и мечтаешь о большом и прекрасном мире, полном приключений. Как будто бы ты готовишься к походу. Как в сказке, фильме, мультике, книжке.

И очень грустно когда тебе почти 20 лет, у тебя нет цели, есть скучная рутина, много чрезвычайно интересных, но бесполезных дел и та самая открытая  дверь, за которой сияющее и красивое, но все же непонятно что, о чем напоминает вредный страх, отстроивший себе домик на челке.

Странно. Раньше было так легко выразить словами то, что чувствуешь. Сейчас - будто блок стоит. Бетонный. С начертанной рожей.

И вот когда хочется что-то сказать, что-то такое красивое, вечное и побуждающее к раздумиям... Сидишь, как дура и думаешь над этим. Слова не льются. Только образы возникают в голове. Возможно, это и неплохо. А может, я слишком много думаю.

Спутанно получилось.