Нашла ее в блогах на Мэйле... Грустно и красиво... Плакать хочется... К сожалению, девушка, которая писала, не указала автара...

ОКНА...



Я умер почти 9 лет назад.


Но я пишу вам не для того, чтобы рассказать как мне тут живется.


Я пишу, чтоб рассказать вам свою историю. Историю моей боль-


шой любви. И еще хочу сказать, что любовь не умирает. Даже на


том свете. Даже если её пытаются убить, даже если этого захоти-


те вы. Любовь не умирает. Никогда. Мы познакомились 31 декабря.


Я собирался встречать Новый год со своей третьей женой у своих


старых друзей. Моя жизнь до её появления была настолько никчем-


ной и ненужной, что очень часто я спрашивал себя : "Для чего я


живу?" Работа? Да, мне нравилось чем я занимался. Семья? Я очень


хотел иметь детей, но у меня их не было. Теперь я понимаю, что


смысл моей жизни был - в ожидании этой встречи. Я не хочу описы-


вать её. Вернее, я просто не смогу описать её, чтоб вы действительно


поняли, какая она. Потому, что каждая буква, каждая строчка моего


письма пропитана любовью к ней и за каждую ресничку, упавшую с


её печальных глаз, за каждую слезинку я готов был отдать все.


Итак, это было 31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если бы она


пришла одна, я бы не постеснялся своей третьей супруги и подошел


бы к ней в первую минуту нашей встречи. Но она была не одна. Рядом


с ней был мой лучший друг. Знакомы они были всего пару недель, но


из его уст я слышал о ней очень много интересного. И вот, теперь, я


увидел её. Когда пробили куранты, и были произнесены тосты я подо-


шел к окну. От моего дыхания окно запотело и я написал: "ЛЮБЛЮ".


Отошел подальше и надпись на глазах исчезла. Потом было опять за-


столье, тосты. К окну я вернулся через час. Я подышал на него и увидел


надпись "ТВОЯ". У меня подкосились ноги, на несколько секунд остано-


вилось дыхание... Любовь приходит только раз. И это человек понимает


сразу. Все, что было в моей жизни до это дня - была мишура, сон, бред.


Очень много слов есть этому явлению. Но жизнь моя началась именно


в тот новогодний вечер, потому что я понял, я увидел в её глазах, что


этот день - тоже первый день в её жизни. Второго января мы переехали


в гостиницу, и планировали купить свой маленький уголок. У нас вошло


в привычку писать друг другу на окнах записки. Я писал ей "Ты - мой


сон". Она отвечала "Только не просыпайся!" Самые сокровенные желания


мы оставляли на окнах в гостинице, в машине, у друзей дома. Мы были


вместе ровно два месяца. Потом меня не стало.
Сейчас я прихожу к ней только когда она спит. Я сажусь к ней на кровать,


я вдыхаю её запах. Я не могу плакать. Я не умею. Но я чувствую боль. Не


физическую, а душевную. Все эти восемь лет она встречает Новый год


одна. Она садится у окна, наливает в бокал шампанского и плачет. Еще я


знаю, что она продолжает писать мне записки на окнах. Каждый день. Но


я не могу их прочитать, потому что от моего дыхания окно не запотеет.


Прошлый новый год был необычным. Не хочу рассказывать вам секреты


потусторонней жизни, но я заслужил одно желание. Я мечтал прочитать её


последнюю надпись на стекле. И когда она заснула, я долго сидел у её


кровати, я гладил её волосы, я целовал её руки... А потом подошел к окну.


Я знал, что у меня получится, я знал, что смогу увидеть её послание - и я


увидел. Она оставила для меня одно слово "ОТПУСТИ"
Этот Новый год будет последний, который она проведет в одиночестве.


Я получил разрешение на свое последнее желание, в обмен на то, что я


больше никогда не смогу к ней прийти и больше никогда её не увижу.


В этот новогодний вечер, когда часы пробьют полночь, когда вокруг все


будут веселиться и поздравлять друг друга, когда вся вселенная замрет в


ожидании первого дыхания, первой секунды нового года, она нальет себе


в бокал шампанского, пойдет к окну и увидит надпись "ОТПУСКАЮ".

LI 7.05.22