Это всё, потому что ты от меня бегаешь, сохраняешь пространство, дистанцию, многие метры между. Сколько же лет прошло, унесло этой пылью снежною с тех пор, как я написала тебе про ветер за пазухой да про себя-невежду, что ждет и живет в ожидании веры, в обычное зимнее чудо в твоих ладонях. Только я тебя продала, променяла без меры на пафосного, изнеженного героя. А ты уж и знать забыл про осколки в памяти, стрелы огненные, да придорожный камень. Сочинял когда-то стихи несложные или сложные, как акын, переплетая пламень со льдом, теплую кожу с осенью, закаты с просинью, трех мудрецов со змеями. А я тебе отвечала, играла фактами, Парижем, сказками, лозой с метелями. А дальше всё было просто, вполне обыденно за колыбелями - за кораблями вечности, бренности, золою, пеплом и сухой слезою, глазами в поисках. Но тоже справилась - не в первый раз уже эти домыслы. Так что ты аккуратнее там с молотом, с горнилом, огнивом, с любимой женщиной да футболом. Вспомнишь ли, что я тебя даже как-то странно любила - издали... стихами, песнями - в общем пером и словом.