Бу! Это что-то типа привет.
Вот опять пишу кому-то. Почему-то тебе. Хочется о многом рассказать: о себе, своей жизни, своем бреде. Нашем общем сумасшествии. Знаешь, очень смешно иногда натыкаться на твой испуганный взгляд. Но я, как всегда, не боюсь казаться смешной. Не боюсь в твой омут с головой. Да и в любой другой тоже. Знаешь. Тот мужчина, который сейчас со мной. Он не такой, каким кажется. Он оказался другим. Очередной ветряной мельницей. Очередным разочарованием. Просто очередным. Еще одна ошибка.
Знаешь. Нельзя вот так переделывать людей. Под себя. Потом они оказываются неприспособленными к жизни. Они питаются от тебя, живут тобой. Это как забрать элемент питания.
Я живу в себе. Где-то глубоко. Вышиваю по чужим сердцам свой портрет. На память. Навсегда. Он останется в нем. И в твоем сердце тоже. Если я успею тебя приручить до того, как…
Слушай. Как я говорю, как думаю, как живу. Это так легко слушать других. Главное, заставить замолчать свой внутренний голос. Чтобы молчал. Чтобы не песдел.