Мое искреннее отвращение вам. Посвящаю всем тем, кто живет чужой жизнью, кому это нравиться или не нравиться, кто хочет или не хочет с этим покончить.

Итак. Начнем. Препарирование чужих мозгов на предмет нахождения в них чужих мыслей и жизней. Мини антинаучное исследование не содержащие в себе ни ценных идей, ни какой бы то ни было научной основы.
Жил-был мальчик. Назовем его… ну впрочем, давайте без имен. Все-таки пальцем показывать не красиво. Значит мальчик жил, взрослел, мужал и все такое прочее. Пока не встретил ЕЕ. Большая буква высокий слог. Большая светлая чистая.… Как ее там? Любовь. И растворился. Набрал энное количество привычек качеств и мыслей. Начал жить ее заморочками. Проживал ее жизнь. Да, но зато какие глаза губы ноги!!! Вот так. Потом и она стала привычкой. От которой нельзя было отказаться потому как удобно до жути. И не нужно нам something else. На хрена? А это как-то роднее, ближе. Моя жизнь мне не нужна. Куда ж ее девать? Вот и ходит по кругу вторую тысячу лет, да еще и удивляется, почему же так фигово. До зубной боли надоело, а сделать что-то? Зачем? Какая разница? Ведь лучше уже не будет. И не надо.
Жила-была девочка. Опять же без имен. Садомазахистка, наверное. Коллекционер, мать ее. Собирала мужчин, прикалывала их на булавочки. Морочила головы и жизни. Ей так нравилось. Хорошо поставленным голосом говорила о прекрасном. Ну, типа религия культура литература. И не понимала одного: а на хрена все это нужно. И жизнь вроде бы как жизнь, и любят ее и холят и лелеют. А удовлетворенности нет. Как будто чего-то или кого-то не хватает. И не догадывалась она, что жить одними мозгами не возможно. Ноль эмоций, ноль переживаний. Сухая как степь зимой. И чисто человечески ноль целых хрен десятых. Какой закономерный вопрос возникает? Правильно дети. Где же здесь все-таки жизнь?
Еще мальчик. С идеей любовь – байка для лохов. Юзал теток, благо, что на морду ничего. Пока не встретил ЕЕ (чертова большая буква, опять не в тему вылезла). А ей было по фигу, потому что ей вообще на все было по фигу. Вот так и мучился ее жизнью. Пока не нашел выход в окно…. Трагично.
Девочка. Которая всю жизнь боролась за свободу. Но не могла без ограничений. Как будто доказывала кому-то, что имеет на что-то право. Как будто на свободе свет сошелся клином. И так и живет: построит – разрушит, построит – разрушит.
Мальчик, который не мог отказать родителям в построении его жизни.
Девочка с клином на материнстве и семье.
Мальчик…
Девочка…
Девочка…
Мальчик…
Их слишком много чтобы писать обо всех. Так наиболее типичный случай. Странно все это. Для меня. Люди в каком-то бешеном упорстве ищут боль. Холят, ее лелеют. Как будто так и надо. Как будто если ты не получишь определенную порцию боли не переживешь определенное количество депрессий, жизнь не удалась. Зато как картинно страдают! Красота. Так что, мальчики и девочки, живущие чужой жизнью, мое вам искреннее отвращение. Вы так никогда и не поймете как это здорово – быть собой.