Я идеальна. Конгениальна. В этом весь секрет. Просто ответ на три миллиона сложных вопросов. Идеальная женщина. Равновеликая. Как грани всемирного кристалла. И на каждом мое отражение.
Безумно сложно быть идеальной. Бешено. За право быть с тобой борются сотни людей. А ты не можешь быть с кем-то. Ты всенародное достояние. Ты с каждым. Ты ни с кем.
Безумное одиночество. Даже когда под боком кто-то теплый. Даже когда тебя обнимают чьи-то руки. Даже когда ты с кем-то рядом.
Ты одна. До тех пор, пока методом проб и ошибок не найдешь своего идеального человека. А все остальные будут ждать, когда ты вернешься из страны снов.
За гранью мира. Ты все равно остаешься идеальной. Выбирая очередную жертву на проклятие собой, ты идеальна. Убивая людей и сжигая мосты, ты идеальна.
Говорят, идеальных не бывает. Говорят, что все это бред. Бред тобой. Стать чьей-то навязчивой идеей. В очередной раз. Цикл. Повтор. Или все-таки спираль?
Мысли скачут в бешеном ритме. Во времена инквизиции таких, как ты, сжигали. И, в общем-то, были правы. Уничтожить яблоко раздора на стадии пестики-тычинки. Или просто заковать в морально-бытовые рамки. Убить внутри. Раздавить куколку. Так на всякий случай. И даже раздавленной. Ты все равно останешься идеальной. Коллективной памятью. Вселенской скорбью.
Так написано.