Тоска. По пальцам и щекам. Кровью и слезами. ”Быть собой не там и не здесь”. Ощущение полета. И бешено щемит между ребрами. Обида.
Она черная. С сине-зеленым отливом.
Моя любовь. Больная. Безбашенная. Самоотреченная. К тебе.
Ты. Гладкий. Не подковырнешь. И ничего уже не изменишь.
А я как побитая собака тащусь на передних лапах за тобой.
Ты убиваешь меня. Своим безразличием. Своим… В прочем, сам знаешь, чем.
И я продолжаю тихо гореть в своем собственном выдуманном мире. Очередном. В том, где у нас все хорошо. Где нет.. В прочем, сам знаешь, чего. Там между нами ничего не стоит. Там только ты и я. Там только…
И я опять просыпаюсь в холодном поту, потому что все это нереально.
Есть только я и моя проблема. Есть только я и моя обида. Есть только я и… В прочем, ты сам знаешь, что.
И ничего уже не изменишь, не исправишь и не поймешь.
Я хочу стать ангелом. Туманом. Ветром. Облаком. Дождем. Хочу стать тем, кому все равно. Просто хочу умереть, чтобы не любить, не мучить себя и тебя за одно. Просто тупо сдохнуть, чтобы не чувствовать эту боль. Чтобы просто и тупо она прекратилась. Чтобы меня просто не было.
Но и для этого я слишком слаба. Я не смогу уйти от тебя. Если тока ты меня убьешь.
Или выпьешь до конца. Тогда я смогу пролиться дождем на ресницы чужих людей.
И будешь только ты и твое… В прочем, ты сам знаешь, что.
Так что убей меня. Нежно. Бессимптомно. Безразлично.
Мое безумие убивает все вокруг тебя, и ты теряешь привычную оболочку.
Мои мысли убивают меня. Отравляют существование всем.
Так что лучше убей меня..
И оставь себе свое сам знаешь, что…