чтобы не захламлять, добавю сразу несколько малюсеньких штук.

Можно?
В моем мозге застряла мысль. В моем сердце застрял твой образ. Ты весь застрял во мне. Это нереально.
А можно я стану ветром? И буду обнимать тебя своими теплыми порывами. А можно я стану небом? И буду улыбаться тебе утренним солнцем. А можно я стану дождем? И буду целовать твое лицо. А можно я стану твоей тенью? И постоянно буду рядом. А можно я стану стенами твоей квартиры? И ты постоянно будешь на меня смотреть. А можно я буду дышать твоим теплом? А можно я буду тебя любить? Можно я умру у тебя на руках? Можно я просто заговорю с тобой при встрече? Можно я обниму тебя? Поцелую? Можно?..
Я шепчу это как заклинание… Можно? Можно?..
Я гоню прочь эту мысль. Можно?
Я боюсь получить ответ. Можно?
Я знаю, тебе это не нужно. Можно?
Я больше не могу без тебя. Можно?
Ты мой бред. Можно?
Ты должен стать моим. Можно?
Ты боишься быть со мной. Можно?
Я знаю, ты любишь меня. Можно?
Плюнем на общество. Можно?
Можно?
И выстрелом в спину, черной дырой в области сердца одно слово – НЕЛЬЗЯ

***

Начало нового дня нового месяца. Фанина фраза – искусство резать себя. Проводишь лезвием по коже. Сначала появляется красная нитка, на которой набухают красные бисеринки крови. Если порез глубокий, бисерина скатывается вниз, оставляя красную полоску. Способ для тех, кто не плачет. Потом легкое покалывание разрезанной кожи. Физическую боль пережить проще. Сублимация духовной боли. Кровь вместо слез. Красный бисер на красной нитке. Вышивка по коже. Боль. В приступе тупого морального бесчувствия режешь себя. Чтобы еще раз увидеть как из тебя прорастает кровь. Полоска за полоской, чтобы ощутить теплое стекание крови по руке. Как она капает на белый фаянс раковины. Тяжелыми каплями. Шлеп… Маленькое тельце красной капли размазалось по раковине… Шлеп… Вот и я однажды также размажусь по асфальту… Шлеп… Как насекомое по лобовому стеклу… Шлеп… Хочется увидеть как эта красная жидкость жизни вытекает из меня. Навсегда. Услышать кровавый дождь. Шлеп… Шлеп… Мама, можно я умру?

***

босяком по заплеванному асфальту, ощущая подошвами миллиарды шагов. Босяком по асфальту, собирая пыль времен на стопы. Босяком, перемещаясь из ниоткуда в то место, которое называется моим домом. Босяком, уходя от никого к тем людям, которые называются моими родителями. На груди – знак протеста. А также на лице, руках, ногах и других частях тела. Выразить протест босяком, сидя на бетонном бордюре. Я против!!! Против вашей тупости и ограниченности. Против вашего желания влезть в мою жизнь. Против ВАШЕГО черного и белого. Жизнь-протест. Дикий крик утопающего в пустоте. Умирать больно. Но откуда ВАМ это знать? Откуда ВАМ знать, что твориться на отголосках моего больного сознания? Какие эмоции растит моя израненная душа? Что ЕЩЕ может выкинуть мой безумный мозг? Вы проходите мимо. Вас это НЕ КАСАЕТСЯ. Потому что это происходит НЕ С ВАМИ. Главное, чтобы никто и ничто не поколебал ваш устойчивый типа мирок. А во мне огромная постоянно кровоточащая рана. Но для вас это НЕ ИМЕЕТ ЗНАЧЕНИЯ. Может быть, когда-нибудь ВЫ сможете УСЛЫШАТЬ меня. Может быть, когда-нибудь ВЫ даже сможете меня ПОНЯТЬ. Главное, выкиньте из себя тот мусор, который вы называете человеком…