Эдуард Багиров, «Гастарбайтер»

Написано конечно довольно бездарно с точки зрения чувства языка, но темы подняты очень острые и мысли высказаны очень стоящие, с обоих сторон баррикад, так сказать. Одна выдержка, которая сильно зацепила, не в обиду, конечно, знакомым-друзьям-москвичам, но люди есть, сами понимаете, разные.

«Может, это моя непозволительная наивность – думать, что место рождения никак не является критерием ценности отдельно взятой личности? Может, тот факт, что я вырос в Каракумах, а не в ближайшем Подмосковье, ставит ее поселкового гопника мужа несоизмеримо выше меня априори? А почему тогда в Третьяковскую галерею «коренная» Ирка впервые в жизни попала со мной, а не с «коренным» же мужем? Почему в двадцать своих лет она не читала ничего, кроме обязательной школьной программы и десятка томов Марининой? Почему ее «коренной» муж-менеджер, обожравшись девятой «Балтики», перманентно разбивает в родном поселке уличные фонари и заблевывает лифт в собственном подъезде аж по самый потолок? Тонны прочитанной мною литературы, сотни тысяч нот выученной на память классической музыки – они разве никак не приблизили меня эволюционно к одноклеточному торговцу мылом, чье преимущество лишь в том, что он родился от Москвы в двух километра, а не в трех тысячах, как я? Неужели, я достоин презрения просто потому, что не имею в паспорте синего штампа о московской прописке, хоть вдоль и поперек выучил на практике топонимику этого города лучше москвичей и люблю его многажды сильнее? А история города? Да-да, я имею в виду то самое «москвоведение», с уроков которого сбегало девяносто процентов московских школьников и учебник которого я, будучи уже взрослым, сидя в собственном офисе, с огромным наслаждением изучил от корки до корки, разве не делает меня хоть как-то причастным к этому городу? Я уж молчу про окурки и прочий мусор, который я, под недоуменные взгляды некоторых знакомых москвичей, способен нести в руке хоть несколько километров, пока не увижу ближайшей урны, в отличие от той же Ирки, которая, вскрыв пачку сигарет, пускает обрывки целлофановой обертки по ветру. Это я-то лимита? Это я – «понаехал»?»