Написанно давно.


"Все, нет меня!" - сказала она, и сделав ручкой ввалилась в автобус.
Вполне в ее репетруаре: ни слез, ни лишнего прощального слова, как будто погулять свалила. До Москвы. А что дальше? Звонки, переписки, редкие встречи? Да зачем? Хочется вернусь счастливое лето, кариделлу, и конечно же, тебя. Наши ночные пробежки по пирсу, купания, вечные споры что я не решусь прыгнуть в 5 утра в шмотках (эх), разговоры о боях без правил, глюках, перцовке и психологии. Помнишь? Скучаю. Жаль только, что не вернусь. Неужели ты всерьез думал, что в Москве все будет лучше? Я - да. Вот оно, настоящее счастье, такое близкое и одновременно далекое - быть рядом всегда и навсегда.
Не получилось. Все-таки моя многообожаемая Сибирь подвела, а насмешки оправдались. Не будет звонков, переписок и редких встреч. Лишь посиделки у моей могилы, фото и бесконечные воспоминания о прожитых днях.
Новость разнеслась по лагерю быстро - не так много людей осталось на конец августа. Шок, друзья, водка, пирс, друзья. И долгий сон. И все сначала. Затем Москва, обесспокоеные родители, мои родители, и та самая могила.

***

Уезжает. Жаль. А что потом? Да ничего. Сделала ручкой и ушла, лишь в автобусе украдкой вытерла слезы. До встречи.
События потрясли всех. Сразу вспоминается встреча на пирсе, перед отлетом, ее шутки на счет: Да плевала я на падение самолета! А я лишь крепче обнимал.
Разбился. Точно и стопроцентно. Счастье махнуло крылом самолета и разбилось вдребезги вслед за ним. Вот бы только увидеть ее, обнять и никогда не отпускать.

***

Кладбище. Смятый лист. Мелким, неразборчивым подчерком. Прочитал?
*А тут холодно и зябко. Скучаю без тебя. Буду ждать. Не забывай меня.*

***

Вечером, на этом же месте. Еще одна могила. И лишь ярко-зеленый росток пробивается от одной ограды к другой в память о любви, преодолевшей смерть...