максимум, на тчо я сейчас способен, в период моего жестокого поэтического кризиса, это вот на это посредственное дерьмо....

Зима исчезла в лужах
Страниц календаря.
А там плюётся стужа
Остатком февраля.
А там бушует дождик,
Растапливая снег.
И високосный годик
Расстраивает всех
Своим неугомонным
Количеством смертей,
Взирающих патроном
Из кружева статей.
Тепло подорожало,
И тяжело ходить.
И тучи продолжают
Осадками бомбить.




и



Слов – миллиарды!
Больших и маленьких,
Черных, белых, красных, желтых.
Сотни ярдов
Четких, стертых.
Словцы, словечки и словища,
Словатики, словята.
Эти пахнут пепелищем,
Те со склада лишь изъяты.
Клей не нужен дать им сложение.
Да составить из них предложения.
Да украсить фигурами, тропами,
Своим ходом иль автостопами.
Но отсутствие вдохновения
Станет камнем преткновения.
И тогда отряды слов
Лучше в стойло на засов.
Что ж теперь? Искать, найти,
Чтоб огонь кричал в груди,
Раздирая душу в кровь
За печаль и за любовь.
И коли нечего совсем сказать, да мысли мнимые,
Зачем выдавливать слова, сплетая рифмами?