Настроение сейчас - а хз)) намана все))
конец ноября 2006 года... я была кажется влюблена (или что там это было?) кажется, сильно... Но это уже неважно, я этим человеком переболела... Теперь мне ни холодно ни жарко от того, что он где-то есть... Бессонные ночи и слезы позади. А текст остался... Вот шарила по старым документам в компе и нашла...Печатала думая о нем... Да я тогда многое делала, думая о нем... Слава Богу, это прошло. Меня оттуда выбили наверное... А может, два с половиной года "безответной любви" измотали меня и я сама ушла... Неважно. Сейчас я вроде относительно свободна от страшной болезни под названием любовь... Хотя возможно кое-кто... но это неважно)) Я про текст. Просто мне нравится текст. Поэтому опубликую его тут.
ЗЫ: от себя могу добавить, этот текст так и остался текстом на компе и никем прочитан не был))
Что такое письмо? Чьи-то мысли, рассуждения... Или что-то большее?
Для меня это способ выразить свои чувства. Ведь в разговоре все происходит быстро, спонтанно, ты можешь сказать, затем подумать, можешь хотеть что-то сказать, но передумать... Письмо же – это совсем другое. В письме ты можешь написать красиво обо всем, продумать и слова, и смысл. Но это не значит, что в письме все взвешено, продумано, нет места страстям, искренности и чувствам. Наоборот. Да, сначала ты пишешь то, что хотелось сказать, затем бумага овладевает тобой, хочется писать еще, писать обо всем... И ты изливаешь все свои мысли – бумага все запомнит и передаст. Письмо может сказать гораздо большее, чем просто разговор. Разговор забудется, письмо же вечно. Это наша память.
В то же время, письмо – это опасно. Ты, как зачарованный, пишешь и пишешь, не перечитывая, запечатываешь его и передаешь адресату – ведь так бывает, я права? А вдруг ты написал что-нибудь не то, вдруг ты передумал говорить об этом... а вдруг это письмо прочитает кто-нибудь другой, кто-то еще прикоснется к вашей тайне, которую должны знать только вы двое. Ты сидишь и кусаешь губы – что же будет??? Нет, он меня не поймет, разочаруется во мне, зря я это написала... Ты пытаешься вернуть письмо, переписать его по-другому или вырвать те злоклятые страницы... Но тщетно, оно уже в пути и через считанные мгновенья будет у него... Ничего больше не остается, как воспринять это по-другому, может, это к лучшему? Зато ты сейчас чувствуешь свободу. Свободу от тех мыслей, которые так долго хранились в тебе, давили на сердце и разрывали его на мелкие кусочки. Где-то в глубине души у тебя радость и праздник. Но на поверхности все-таки странное чувство: не надо было.
Не надо было – что? Отсылать письмо? Писать? Узнавать его адрес? Влюбляться и надеяться на взаимность? Нет, не надо винить во всем почту. Не надо винить письмо. Не надо винить его. Не вини любовь. Вини себя. Это ж ты все натворила. Расхлебывай. Объясняй ему все, как есть.
Но я уже влипла, мне некуда деваться. Я давно никого, кроме себя, не виню. Я просто не имею путей отхода назад. И не знаю, зачем пишу тебе, что люблю тебя... Но уже поздно, понимаешь? Просто пойми. Не стоит презирать меня, метаться как от огня... Я все та же, я обычный человек... Просто Я ЛЮБЛЮ. Тебя. Знаю, что мне ничего не светит, но не могу приказать себе. Просто пойми и прости меня. Я верю, ты сможешь. Еще раз прости.