Мой милый друг! Я все пишу тебе о том же.

Все та же грязь. Вокруг все те же рожи.

И на душе все та же смурь и гадость.

И ничего мне не приносит радость.

Циничный, злой, ненужный человек,

Возможно, я не в тот родился век.



Или, точнее говоря, не в той главе

Истории . И девственной плеве

Эпохи места нет. Опять

Восстановиться , чтоб меня зачать,

Она не может. Я рожден. Урод.

Не проще было б совершить аборт.



Итак, я есть. И общество спокойно

Мне угол предоставило. Пристойно

Я существую в нем. И, будучи тактичен,

В общении весьма демократичен.

Моя интеллигентность и галантность,

Однако, вздор. Всего лишь толерантность.



Я - представитель редкой популяции.

Мне глубоко плевать на ламентации

Сограждан, чье бессилие и слабость

Есть метастазы лени. Это старость.

Врожденная болезнь поколенья,

Гниющего под страхами сомненья,



Безверия и пошлости повальной.

Меня тошнит метафорой случайной.

Мне быть другим положено природой.

Я подтираюсь собственной свободой,

Собрав в кулак остатки безразличья,

И чту свое дерьмовое величье.



Не вовремя разбуженная совесть,

Порой заполнит маленькую полость

В сознании. И, чувствуя усталость,

Я сам к себе испытываю жалость.

Недолго, впрочем. Мой эгоцентризм

Сползает в первобытный оптимизм.



Любой из нас по-своему несчастлив.

Но разум мой достаточно вынослив.

В эпоху серости триумфа ложного

Я верую в возможность невозможного.

И как-то раз , споткнувшись у порога,

Я получу посылочку от Бога



Дожить бы……………………………

Сергей Чонишвили. 1992

LI 5.09.15