Цикличность в этой жизни достигает каких-то неописуемых приделов. Год прошел, а я опять рыдаю под "контребанду мечты", опять лето в смятку, а жизнь как помятый лист.
А сегодня на Елизаровской под эскалатором лежало тело, с лицом накрытым флизелиновой скатерью. Я не помню, как это было, но помоему схватилось нукой за лицо. Беззвучный крик, так бывает тогда, когда страшно на подкорке, когда поднимаешь лицо от книги, которую читал на эскалаторе и недоуменно смотришь на 2 ментов стоящих рядом, ищешь причину. Невольно чтитая дни. Год, ровно год, сердце как буд-то поледенело. Незнаю, увидел ли кто-то мой страх, у 18 двери стоял парень, я не вольно жалась к нему. Длинноволосые почему-то всегда внушали мне доверие, других я боюсь. Потом в вагоне опять отрыла заложенную пальцем книгу.... Лежа на спине, лицом к верху, снова в атмосферу больничных коек и душных снов бредящего человека...
Город, я так устала. В мечтах о лесе.
