Всегда занималась какого-нибудь рода сочинительством: и стихи пыталась писать, и романы... Но "стихи" свои я сейчас считаю бездарностью, за исключением пары штук, а "романы", которые были начаты так и не закончены. Некоторое время назад поняла, что рассказ - это мой жанр. Так как все, что я пишу иначе не назовешь. До романов не дотягивают - слишком короткие. Причем пишу я каждый рассказ около года, хотя в них всего примерно по 20 листов в Ворде.
И вот после достаточно долгого перерыва я уселась за новый рассказ (третий по счету *забавно*). Он у меня получился в новом виде, и вообще он какой-то не такой как остальные. Во-первых, когда я писала предыдушие рассказы, я примерно знала сюжетную линию, здесь же я не представляю, что будет дальше, во-вторых, раньше, когда я писала, души ни чаяла в том, что пишу, а только после замечала недостатки, ошибки и т.д., сейчас я вообще не уверена доживет ли мой рассказ до конца и не удалю ли я его к чертовой матери, т.к. он мне сразу уже не нравится. В этом рассказе слишком много меня: фактов из моей жизни, моих чувств и переживаний, это было давно, около года назад, но это было. Поэтому, чтобы уйти от своей истории приходится вводить новых героев, которых не было в моей жизни. Кейт прочитала первые наброски, сказала "Продолжай". Может быть только ради нее я и закончу. Но все равно какой-то он странный...