Поле,огромное,чистое,золотое поле,нежный,прохладный веерок,который преносит с собой букет таких ароматов,что,сам по себе мозг очищается от всего лишнеготак сказать фильтруется,Колосья-золотые,Земля усыпана,опавшими листьями. Идешь по этому полю,и понимаешь,что это последняя осень в твоей жизни,наполняешь свои легкие до предела чистейшим воздухомчто дает тебе природа,окунаешься в нее з головой,как в фонтан,легко и нежно косаешься колосьев пшеницы,и те послушно склоняются,а потом ветерок начинает играть,играть свою мелодию,мелодию последней осени,листья закружатся,чуть оторвавшись от земли в вальсе,колосья начнут перещептываться,словно на званном вечере,а у музыкантов,то струна порвется,то смычок сломается,то кто-то невовремя вступит,но все настолько горманично,что даже и не подозреваешь о каких-то ляпах в фоне твоей мечты.
А потом,вдруг все замрет,словно кто-то щелкнул пальцами,листья упали вновь на землю,покрыв ее разноцвеиным ковром:от зеленый окраски,до бордовой,в перемешку с желтым,который более походит на цвет белого золота.Все замерло. Ветер стих. Закрываешь глаза,для того чтоб вновь полной грудью вдохнуть свежего,чистейшего воздуа,а его нет,нет воздуха,он замер,движение прекратилось,а потом пламя,везде пламя,все поле в исенне-рыжнм-цвете,все полыхает. Пламя доходит аж до облаков,которе тут же окрасились в кровавый цвет,словно отражают,происходящее под ними,горящие листочки поднимаются ввысь и тлеют на глазах,стук,гробовая ишина,нарушающаяся треском горевшей матери природы.
Все исчезло.Все сгорело.Мечта умерла и сгорела вместе с твоей жизнью. Вокруг темнота,чувствушь теплоту,но боишься открыть глаза,боишься увидеть,что теперь стало с твоим миром,с твоей жизнью,с твоей мечтой.
Открой.Посмори.И ты увидишь,что последняя осень,останется жить в твоем сознание,даже тогда,когда жизнь твоя прекратится...
Осень-это не время года,это не просто сотояние души.Осень-это Вечная печаль в кратковременной радости девушки судьбы,которая решает многое в этой жизни.
[650x427]