Пишу, когда мне плохо. А что тут поделаешь? Надо как-то спасать здоровье. Давно, в юности, у меня был дневник. Тоже не от радости завёлся. Но там всё было ярко, чувственно. И пылятся теперь на полке потрёпанные тетрадки. Не читаю, не к чему. Но хорошо, что они есть. Не дома, нет -- там негде спрятаться клочкам прошого. У родителей. Там, где живут, часто ссорясь, мои почти уже старики, к которым я раньше так много имел претензий, и которых сейчас так люблю, со всеми их недостатками. Там и лежит неворошимо, покрывается слоем пыли моё прошлое: не выброшенные игрушки, не нужные давно тетрадки, и мои дневники -- самое ценное из того, что я нажил.