Тихое туманное утро.Закончена еще одна ночь голубого и странного сна огромного  мира.Технический век замер в ожидании звона пластмассовых каблуков о бетонные и асфальтные плиты дорог.Замер чтобы приготовиться к реву турбин взлетающего лайнера,к лязганью стальных колес метрополитена о струны напряженных рельс.Замер чтобы свести с ума тех, кто готовился к встречи этого бледного дня.И он пришел.День восьмого марта.Этот день такой же как и многие другие дни марта.Но, лишь ему доступны повышенные эмоции,просыпающиеся от зимней спячки страсти,восторженные взгляды мужчин и неожиданно появившиеся тут и там раскрытые женские прелести.Юбочки вдруг, стали короче,колготочки тоньше,волосики растрепались по ветру, а в руках появились большие и маленькие букетики цветов.И женщины...Большие и малые поплыли как корабли с этими букетами в кругосветное плавание городских улиц и туннелей.Они словно спасательные круги и тут и там.

В маленькой уютной комнатке с раскрытыми для солнца окнами кишит жизнь полная движения женских тел.Эти тела издают различные запахи и звуки.Шуршит упаковочная бумага,хрустит целлофан,открываются и закрываются различные молнии,шкатулочки,коробочки и зеркала. Достаются карандашики,духи,крема и гели,помады и все пускается в ход как самое мощное оружие.В борьбе и за право считаться самой прелестной и очаровательной.Все эти атрибуты издают свой аромат перемешенный с запахом множества принесенных цветов.Все дышит и ждет своего часа.А час тянется и тянется,словно и не назначен вовсе.

Красиво ожидание праздника и осознание того,что ты правишь этим балом жизни.Ты его главное действующее лицо,ты его сценарист и режиссер.В противном случаи ты просто тихо сидишь в стороне и наблюдаешь за всем этим шоу.И кажется тебе, словно все не настоящие.Странные люди,странные слова,странные вещи.Какого их предназначения.Зачем весь этот разгул чувств и вихрь накатившего всеобщего безумия?И всеобщего ли?

Все также бредут по вагону попрошайки и клянчат участие к своей не сложившейся жизни.А Дамы стыдливо прикрывают глаза и прячут густые ресницы в лепестках бархатных роз..

Все эти люди глубоко несчастны?Отчего ходят они протягивая руки и волоча ноги?Неужели нет тех, кто любит их?И как такое может быть!

Захожу в кабинет медицинской сестры.Она любезно соглашается принять меня.А на прощение произносит слова о том, что сейчас пойдет домой .Что купит и подарит себе букет самых весенних цветов желтой Мимозы .Это заставляет меня замереть в дверях. Она живет одна.У нее есть работа и она беззаветно преданна ей даже в праздник 8 Марта.Так почему же так?

У самого дома задержавшись у витрины слышу женский голос полный обиды и досады.Оборачиваюсь в сторону источника страданий вырвавшихся на волю.Четко различаю слова...Григорий, как ты мог!..Все сжалось во мне,как будто на миг я поняла, что знаю этого мерзавца Григория! И задаю тот же вопрос ему. Как он мог посметь обидеть эту маленькую женщину в старомодном берете,с подобранными на затылке серыми,седыми пушистыми волосами.С тонкой шеей и узкими плечами поднятыми так высоко, чтобы суметь сдержать дыхание и боль отчаяния рвущиеся наружу.

Почему ? Почему не всем одинаково хорошо на этом празднике жизни и любви.Кто и что  решает за нас наше права на счастье и взаимность.Высока ли цена обыкновенному человеческому вниманию?Почему мы становимся равнодушными и безучастными? Где неуловимая грань комфортности и отшельничества.Да не оскудеет рука дающего.