Думаю: а не освоить ли глюкофон или варган или дарбуку или ещё какую экзотическую штуку? Ну и ничего, что музыкальной грамоты не знаю, можно же научиться, правда? Или научиться работать с краской и писать абстракции акрилом на негрунтованном холсте — мечта же! Или (и тут прямо дыхание сбивается от такой дерзкой мысли и в горле как будто что-то сводит) поставить голос и заняться (неможетбыть вотэтомысль самойневерится) вокалом? А потом, когда мысль становится почти осязаемой, и я тянусь к ней пальцами и уже почти дотрагиваюсь, она взрывается, как замороженный мыльный пузырь, наполненный бензином, и мыльными осколками в пальцы вонзается вопрос: да зачем? Всё ж тлен и тоска, и что ты будешь делать с этим навыком? Творчество имеет смысл и раскрывается только в одном случае: когда есть кто-то, кто его воспринимает и впечатляется настолько, что оставляет какую-то обратную связь. Иначе это какое-то подстольное дрочево, потому что ты, во-первых, не растёшь над собой, во-вторых, замыкаешься в себе и лишаешься барьеров — а что может быть хуже? Без преодоления барьеров совсем плохо живётся. Скверно быть атомом в обществе, состоящем из других атомов.
Настроение хуже некуда, и какое-то унылое пиздострадание в последнее время. Самой от себя не по себе.